schwerkraft

haufenweise kippe ich
die erinnerungen
auf die straße
in der du wohnst

wir hatten ein zuhause
mit garten und kind
eine spieluhr an der hauswand
und schnee im winter

eine seltsame ordnung
der dinge
bevor sie leise verschwinden

restbestand

als kind
verlor ich die sprache
mutter schrieb mir worte
auf die stirn
lange und kurze
manche haben sich festgesetzt
einige trage ich bis heute
und von gewissen
kann ich nie genug lesen

fingerabdrücke

vielleicht hinterlassen wir
eine spur
erinnerungslinien

oder wir verwurzeln
in seltenen gesprächen

vielleicht bleibt
ein bild
an der wand

 

 

blau

blau ist die farbe
meiner liebe

die tinte auf papier
mit der ich
deinen namen schreibe

der see in manerba
das kleine haus dort
im garten der lavendel

der himmel
hinter den bergen

mit dir
fliege ich angstfrei
hoch hinauf

azurblau
deine augen

und wie du da stehst
mit vespa
und helm

jenseits des anfangs

der tod tut nicht weh
ich habe ihn überlebt
es war im sommer
und wilder mohn blühte
auf den wiesen

das schwere gehört
dem leben
der tod ist ursprung
von dort komme ich

mitgift

Mutter sagt
ich sei aus dem wort gefallen
sie gebar mich
in einer heißen julinacht
kein laut kam
aus meinem mund
kein schrei zerbrach
die stille
als trüge ich
mein schweigen
mit mir her

gleichmaß

die stille der vergangenheit
und das laute
in den worten
du legst
deine warme hand darauf

bei dir
habe ich keine angst
etwas falsches zu sagen
du streichst mir
die haare aus dem gesicht
und am morgen
das butterbrot

bist wie eine sicherheitsnadel
zwischen unseren seelen
das leise
in meinem sturm
und das sanfte
im fangnetz der möglichkeiten