fingerabdrücke

vielleicht hinterlassen wir
eine spur
erinnerungslinien

oder wir verwurzeln
in seltenen gesprächen

vielleicht bleibt
ein bild
an der wand

 

 

blau

blau ist die farbe
meiner liebe

die tinte auf papier
mit der ich
deinen namen schreibe

der see in manerba
das kleine haus dort
im garten der lavendel

der himmel
hinter den bergen

mit dir
fliege ich angstfrei
hoch hinauf

azurblau
deine augen

und wie du da stehst
mit vespa
und helm

jenseits des anfangs

der tod tut nicht weh
ich habe ihn überlebt
es war im sommer
und wilder mohn blühte
auf den wiesen

das schwere gehört
dem leben
der tod ist ursprung
von dort komme ich

mitgift

Mutter sagt
ich sei aus dem wort gefallen
sie gebar mich
in einer heißen julinacht
kein laut kam
aus meinem mund
kein schrei zerbrach
die stille
als trüge ich
mein schweigen
mit mir her

gleichmaß

die stille der vergangenheit
und das laute
in den worten
du legst
deine warme hand darauf

bei dir
habe ich keine angst
etwas falsches zu sagen
du streichst mir
die haare aus dem gesicht
und am morgen
das butterbrot

bist wie eine sicherheitsnadel
zwischen unseren seelen
das leise
in meinem sturm
und das sanfte
im fangnetz der möglichkeiten

ohne vergebung

deine liebe
hat blaue flecken hinterlassen
auf der haut
auf der seele
und nein
ich vergebe dir nicht
nicht in diesem leben
und auch nicht
in den kommenden
mein frieden beginnt
wenn ich weiß
du weißt

deshalb schreibe ich kein gedicht

wenn ich über die liebe
schreiben wollte
dann würde ich ihr
den kitsch
aus den reimen nehmen

und die worte

Solange wir atmen

  

Mein Freund Luca fürchtet den Tod. „Danach ist da nur ein schwarzes Loch“, sagt er.
Ich widerspreche, doch er hört mir nicht wirklich zu. Dann lacht er kurz auf und meint, das Leben sei ohnehin ungerecht – und nach dem Tod sei alles vorbei.

Über ein Danach spricht Luca nicht. Er will auch nichts davon wissen.
Dieses eine Leben genügt ihm, sagt er. Die Vorstellung, ewig weiterzuleben, findet er absurd.

Ich streiche über seinen Arm und küsse seine Haut, solange sie da ist.
Nichts geht verloren, was man liebt, denke ich – und schlafe neben ihm ein.

ein anderes leben

wir haben einen hund
und drei kinder
ein fenster zur straße
und eines ins glück
sonntags geschieht nichts
und das genügt

an regentagen
schreibe ich
dir ein gedicht
du liest die zeitung
darin passiert die welt
und wir kommen nicht vor

wenn ich an dich denke

dann sage ich
es liegt viel schnee
auf den bergen
oder
ich muss brennholz kaufen
es wird
ein harter winter

manchmal laufe ich
ziellos durch die stadt
oder schreibe

das

zwischenruf

seit langem bin ich nicht mehr
aufgebrochen
stehe nur still
zwischen pulsschag
und schweigen

die tage sind durchsichtig
und der atem zu laut
die anfänge
haben längst begonnen
ohne mich