Dienstag, 17. November 2020

auf faulem laub zertreten

 und welken blicken
in ihren letzten atemzügen
wie sie noch holzvorräte hamstert
für die kalten winternächte
ein altes weib
geklammert an den übrigtagen
novemberwind weht um das haus

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deshalb schreibe ich kein gedicht

wenn ich über die liebe schreiben wollte dann würde ich ihr den kitsch aus den reimen nehmen und die worte